PETER PAN NACIO EN INDIANA

Peter Pan llegó a este mundo como el séptimo de los nueve hijos de un obrero negro,uno más de los tantos de la pequeña población de Gary,Indiana,E.U.Este obrero,con dotes musicales como tantos negros,alentaba la música en sus hijos,exceptuando al pequeño Peter Pan al que procuraba alejar de ella porque el pequeño no encajaba del todo con sus hermanos ni con los dictados machistas,diaria liturgia del hogar:parecía más listo que los otros y delicado y sensible en extremo,su voz misma sonaba como nunca había sonado la de ninguno de ellos.Incapaz de comprender aquel prodigio,al aislarlo de lo musical y como suele suceder,el padre de Peter sólo lograría afianzar más su personalidad,esa que lo llevaría a más adelante reconocerse como Peter Pan:un siempre niño habitado por la fantasía,su refugio perfecto.Peter Pan,el de Gary,Indiana,el verdadero,tenía además una caja de música por corazón.Nacía la leyenda.Luego el mundo conoció a Peter Pan y se rindió a su magia:saltando las reticencias paternas el pequeño saltó a las pantallas,periódicos y revistas del mundo con el grupo musical de cuatro de sus hermanos y en el que él era el quinto,aunque,ateniéndonos a su brillo,bien puede decirse que siempre fue el número uno.En efecto,su imagen multiplicada aquí y allá se robó la escena:el pequeño del grupo,el hijo diferente de aquel modesto hogar en Gary,cantaba con una voz estremecedora,dulce y sutíl o poderosa y convocadora al baile,según las canciones lo requiriesen,además bailaba con una gracia singular que opacaba la no poca de sus hermanos.Aquel padre confuso comenzó a comprender lo que la madre había sabido temprano:su hijo era un elegido,uno de esos singulares seres que de tarde en tarde aparecen en el mundo y de alguna manera lo transforman.La leyenda echaba a andar.
A medida que Peter Pan crecía,también crecía su talento,su mágico dominio de la escena y crecía el rigor impuesto por el persuadido padre sobre sus hijos artistas,en especial sobre Peter,el elegido.El perfeccionismo autoritario de aquel obrero músico,recurrió a castigos severos,humillaciones,y un ritmo de trabajo despiadado en aras de la consagración del grupo.Bendición y maldición,el grupo lo logró,bendición y maldición,a Peter Pan lo esperaba un gran camino para andar solo y hacerse gigante.La severidad del padre le había dejado huellas imborrables,ganaría,si,más a través de muchas pérdidas¿qué podía hacer más que aferrarse a ser Peter Pan?Llega el año 72 y Peter Pan estremece una vez más al mundo con la canción "Ben",banda sonora de la película del mismo nombre sobre la amistad de un niño y una rata asesina,que por la magia emotiva de la canción logró,como señaló alguien:"ponernos,por una vez,del lado de las ratas".La leyenda levantaba el vuelo,Peter Pan comenzaba a volar.Y aún sigue volando,encantando,haciéndonos dibujar en el corazón el País del Nunca Jamás donde reina toda la fantasía que el mundo nos niega.Peter Pan vuela aún¿quién como él sobre la pista?¿quién nos elevará tanto con él en sus sueños y pesadillas?Peter Pan,Michael Jackson,hombre y niño,niño y hombre,de Nueva York a Tokyo multitudes tocadas por tu magia corearon tu nombre como un rezo-"¡Michael!¡Michael!¡Michael!"millones de pantallas,cámaras,periódicos y revistas repartieron tu imagen sin sexo por todo el globo;Peter,Michael,Jacko¿en qué se diferencia de tí el niño que se disfraza?¿en qué el que sueña?Dichoso tú que te hiciste un mundo propio y fuiste su vocero,dichosa tu extravagancia sin víctimas.Michael,vuelas aún,flotas repartido en los corazones que aún adhieren a la utopía,en el bando de los rechazados,en el de los niños que renacen en el juego,flotas en esas pistas de baile en que todos los pies se parecen tanto y el ritmo nos acerca,flotas en el sentir de quienes definimos con George Bernard Shaw que "el progreso depende del hombre irrazonable"y que antes que adaptarnos al mundo debemos luchar por adaptar el mundo a nosotros.Peter,Michael,ángel mortificado,vuelas aún,tus dolores siguen vivos:cada día el mal llamado progreso se come un inmenso bocado más de la Amazonía,la guerra muerde con nuevos dientes,el racismo subsiste y la infancia es mutilada,por el mundo caminan zombies que no saben que lo son y,ay,Michael,no bailan,los sueños escondidos,rotos,agonizantes,son tantos como las cucarachas de Nueva York.Michael,héroe y víctima,ángel bailarín,híbrido de céfiro y hombre,tu sola presencia en la pista enloquecía multitudes,tus fintas,tus gestos,tus gritos descargaban rayos,al "swing"de tu baile y tu voz no había aire que no se calentara,quizá hasta algún ángel que no se estremeciera.Michael,Peter,seguirás estando,si es que la música tiene color la tuya nunca dejó de ser negra y universal a la vez.Michael Scorsese,director del video de "Thriller",dijo alguna vez que cuando bailabas asemejabas el mercurio en movimiento,creo que es el más certero símil que te han dedicado.Así sigues moviéndote,Peter,Michael,inalcanzable para el olvido.