FELIZ NAVIDAD

Es inevitable caer en lugares comunes con lo que se expresa por este tiempo de navidad,las imágenes se repiten también hasta la saciedad.Eso estuvo rondando mi cabeza al momento de esta festiva entrada,hasta que,en consonancia con el ambiente de distensión general,no le dí más rodeos.Estereotipado o no,extiendo mis mejores deseos a los amigos seguidores de Cuevafranca y también a los que se asoman en silencio.Sea cual sea su visión de estas fechas,que sean días gratos,de reencuentros cuando no de hallazgos.La imagen que encabeza estas líneas no puede ser más diciente,cliché quizás pero de un significado siempre actual y urgente:por sobre el comercialismo y la autoindulgencia generalizada,no olvidemos el poder inmenso de las manos unidas,que el planeta y nuestros particulares mundos lo requieren,que los actuales retos sociales,políticos y ecológicos lo demandan como nunca antes.
Un caluroso saludo a mis amigos de SEGUNDA CITA,a los de COFRADIA COMIQUERA,a los amigos de vieja data y a las maravillosas personas con las que he dado en tiempo reciente.Felices fiestas,me espera una aldea encantadora como detenida en el tiempo,olor a leña,a autenticidad y hermandad,la mesa digna y pródiga,mucho por lo cual brindar,y por si fuera poco deleitarme con mi querida cumbia peruana.

FUNCION NOCTURNA

Hablar de Salvador Garmendia,es hablar de un maestro de la narrativa y de uno de los más representativos escritores tanto de Venezuela como de Suramérica.Nacido en Barquisimeto el 11 de junio de 1928 y fallecido en Caracas el 13 de mayo de 2001,fue autor de novelas,cuentos,guiones de cine,televisión y radio,ganador además del Premio Nacional de Literatura en 1972 y del Juan Rulfo en 1989.Dueño de una prosa reivindicadora de la aparente simpleza de lo cotidiano,por sus obras desfilan seres vulnerados,marginales,dolidos y también coloquiales,verosímiles e inolvidables.Su prosa echa mano de lo tragicómico,de los secretos motivos del hombre,lenguaje desmesurado,revelador,implacablemente desnudador,que si bien se afinca en el realismo se vale de lo fantástico,de la disgresión y la ironía para exaltar el vitalismo misterioso de lo habitual,de lo que damos por sentado.De su libro"Hace mal tiempo afuera"(1986)he extraído "Función nocturna",texto que cuento entre mis predilectos y que en su brevedad retrata fielmente el universo garmendiano.

FUNCION NOCTURNA
para Luís Camilo
Guevara

Cada noche,cuando apenas han dado las nueve,los esposos regresan a casa después de haber completado un pequeño paseo por el barrio.Ahora les vemos cruzar la verja de una de esas quintas modestas,que envejecieron sin haberse quitado el lazo y la falda almidonada que usaron en su fiesta de quince años.
Ella queda un poco rezagada del marido,disimulada a medias por la oscuridad del jardincito;mientras el caballero da un paso decidido hacia el pórtico y se lleva una mano al bolsillo.
Un instante después,el húmedo chasquido del pestillo suena detrás de ellos.
En los minutos siguientes,el silencio que comúnmente se pasea por la casa,se ve interrumpido por rumor de pisadas y conversaciones en voz baja,a medida que los esposos van de un lado para otro cumpliendo algunas tareas domésticas.
Ella se inclina por sobre el cubo de la basura para asegurarse de que la tapa ha quedado bien calzada.El pasa por detrás de ella cuando se dirige a hacer su última visita del día al cuarto de baño,y sin pensárselo detiene sus pasos,se inclina,la abraza por el torso,y como si ya se sintiera atraído por un liviano espíritu nocturno,deja que sus dedos opriman con delicadeza dos nidos espaciosos que cuelgan de su rama,moldeables todavía aunque ya nada trina en su interior.
El cabello abundante se desliza a un lado bañando una parte del hombro carnoso,y él se recuesta un poco más en su espalda y siente el paso de una risita aguda que corre formando burbujas.
Apenas entran en la alcoba,una transformación va teniendo lugar en las facciones del marido;quien en la vida real se desempeña como cajero de una agencia bancaria,razón por la cual su fisonomía padece de los estragos originados comúnmente por la taquilla:una mirada fría y distante,unos rasgos lavados con señales vidriosas en los lagrimales;una piel que ha venido chupando,año tras año,a través de las yemas de los dedos,cierta saña del prójimo vertida en el papel moneda;y esas señales despiertan ahora avivadas por un brillo histriónico que se comunica a cada movimiento suyo,añadiéndoles velocidad y chispa,como si en el interior de ese cuerpo una corriente de sangre vigorosa se abriera camino.
Ella aparta de él la mirada ocultando una cara bañada por las lágrimas;pero ya el marido aguarda a los pies de la cama en mangas de camisa.Sus rasgos ya no resplandecen como lo hacían hace unos momentos;tampoco muestran despotismo o crueldad.Por el contrario,la disposición del semblante reposa al parecer en un asiento de conciencia en paz.
La mujer sin hacerse esperar se pone de rodillas en la alfombra.Ella misma aparta a un lado el bloque de cabellos valiéndose de un ademán del brazo casi ritual y cadencioso.Dobla con lentitud el espinazo,apoya la frente en el borde metálico de la cama y deja el cuello al descubierto.
El marido levanta el hacha en las dos manos.
La cabeza rueda sobre la colcha,por milésima vez en millares de noches semejantes,envuelta en sus propios cabellos.

UN DIA DE ESTOS (A Verónika)

El suicidio ha sido desde hace mucho leit motiv de la literatura y camino de no pocos escritores y poetas.Era también tema recurrente en las tertulias de mis inicios en la casa de poesía donde conocí obsesos(y obsesas)del tema.Que yo sepa todos viven y creo que tal como Ciorán,su gurú de entonces,nunca llegarán a realizarlo más que hipotéticamente.En una de aquellas tardes,los cioranistas y la taberna de la casa poseída por la guitarra del genial Jimmy Hendrix me motivaron a escribir el texto que hoy les traigo.

UN DIA DE ESTOS

Una vez más me mira con ojos de disculpa y me dice con voz bajita,como si temiera que alguien más la escuchara-"Un día de estos...un día de estos..."Está sentada en el piso con la espalda apoyada en la pared,gruesas lágrimas surcan su rostro precipitándose sobre sus senos,sobre sus manos,sobre la arrugada nota de despedida para su familia que pronto volverá a poner entre las páginas del "Breviario de podredumbre"de Ciorán.Luego toma el vaso de jugo de naranja mezclado con veneno para ratas y se queda viéndolo un rato,contemplando lo que iba a ser su muerte con la misma expresión con que en otros días se ha quedado contemplando la cuchilla de afeitar o el montoncito de sedantes:la de un miedo inmenso.Después vuelve a ser la de siempre,se da a poner en orden el cuarto,a echar mano de los pretextos,a distraerse un tiempo más hasta que la idea vuelva con nuevo aguijón.Sé que estaré aquí para escucharla como siempre supe en tantas noches de tabernas y moteles,en este cuarto,su trinchera de precaria postulante a nihilista."Los dioses no envejecen,se van temprano"solía decir y se daba a evocarlos:Marilyn,Morrison,Lenon,Che Guevara,Kurt kobain,la Pizarnik,Jimmy Hendrix,sus dioses indestronables,idos tempranamente de este mundo por mano propia o ajena,librando a sus adoradores del desencanto de verlos traicionarse o devenir mansos viejecitos lucrándose de sus memorias.No obstante,yo siempre la contradecía,citándole a otros tantos dioses idos tras una apacible senectud y a los que seguían aún en este mundo desplegando su genio a buena distancia de sus años mozos o retirados e inmersos en un bien ganado silencio.Ella no cedía,insistiendo en que los dioses envejecidos eran dioses menores,que la vejez era una gran obscenidad por la que no quería pasar,que a una mediocre función de teatro como era su vida,lo único que quedaba era darle cierre,uno abrupto,consultado sólo consigo misma,que esa era la única grandeza posible para ella,"pura cuestión de decencia"remataba con expresión burlona y yo la ahogaba a besos para no escucharla más,estrechándola contra mi,diciéndole con cada beso y cada caricia que,confundida o no,ella era la diosa de mis descoloridos días de oficina y taquicardias,mi bendito polo al éter.Luego quedaba creer en el poder del amor sobre la muerte,en el de mi amorcito retórico,nervioso,almibarado,sobre su ferrea obsesión,quedaba distraerla,sacarle la risa,espantarle las musarañas,al menos por un tiempo.Pasaban así meses sin que de su boca saliera comentario alguno sobre su tema favorito,entonces la vida volvía a ser la suma de complicidades acostumbrada,un tejido de lugares comunes,pequeños pactos,rutinas fracturadas,algo cercano a mi idea de la felicidad.Luego,de un día para otro regresaba a sus aguas turbias,sumergiéndose en ellas y sumergiendo mi tranquilidad.Siempre era así,siempre algo la llevaba de vuelta a su obsesión,una película,algo en la radio,en el periódico,un comentario,una canción llegando a esa oscura zona suya a la que siempre fui extraño y en las que mis palabras,muy a mi pesar,iluminaban muy débilmente.Eran sus "días de niebla",como aún los llama,reinado de la depresión,llenos de discursos contradictorios y pesimistas,su tiempo de tornarse una esfingue burlona a la que mi pregunta más recurrente-¿Quién te hirió tanto!-le arrancaba apenas una mueca que mal simulaba una sonrisa.Nunca hablaba de su pasado,fue la principal consigna que impuso cuando lo nuestro comenzó,pero yo sentía que en días así en ella cantaba una gran herida,talvez muchas heridas sin sanar,allí se hundían las palabras,la risa,el amor,yo mismo cargado de conjeturas sobre cuánto y qué podían encerrar sus apenas cumplidos veinticinco años.
Ha pasado algún tiempo,aún no parte,aún es joven.No sé cuánto más estaré aquí,quizás siempre,no era esta mi versión del infierno en todo caso. Cumplí nuestro acuerdo,me dejé hundir en esa herida honda que nunca entendí.El veneno me entregó a la muerte y a la muerte le bastó conmigo.A ella se limitó a rozarla en una cama de hospital donde despertó con el gusto del veneno en los labios y sentimientos confusos por el desdén de su invocada.Ahora es ella quien roza a la muerte,la llama,le hace guiños,se le acerca y luego le da la espalda.Ahora sé que su enamoramiento ya no pasará de ser coqueteo.Quizás llegue a vieja,quizás la muerte le haga esperar mucho.Algo es seguro:por mano propia no la traerá.
La seguiré escuchando de tanto en tanto,me seguirá mirando sin verme,seré testigo de dolores,miedos y días parecidos a la felicidad y no podré decir nada.¿Qué decir desde este afiche de su dios guitarrista?y si acaso pudiera¿qué le diría?¿qué que la llene?¿qué que la ilumine?¿qué palabras coherentes más allá del letrero bajo la imagen del afiche-Jimmy Hendrix 1945-1970 CRY OF LOVE?¿qué que resuma estas ganas de abrazarla y sacudirla,besarla y estrangularla,esta mezcla de amor y odio que me invade cada que clavándome sus ojos avergonzados le dice a su dios guitarrista con voz muy bajita-"un dia de estos...un día de estos..."?
NOTA-por accidente apareció días atrás como publicada una entrada que publicaré más adelante,ofrezco excusas por tal error,fruto de uno de esos días de "guardia baja".

CIUDAD INTERIOR "...porque vivir era un vértigo y no una carrera"(De "Me va la vida en ello"de Luís Eduardo Aute)

Seis y treinta de la mañana,día de sol.La plaza frente a mi es una postal optimista.Recortada contra el cielo intensamente azul la estatua del Bolívar-cóndor se me antoja un ángel jubiloso presto a alzar el vuelo,una alegoría de la libertad.Poca gente recorre la plaza muy limpia aún,los pocos autos que circulan lo hacen a baja velocidad.Cerca de mi un pajarito afrechero,honroso símbolo de la resistencia urbana,avanza a rápidos saltitos en busca de migajas,de algún lado me llega olor a café y a pan recién hecho,una mariposa verde y amarilla se posa un instante en uno de mis zapatos sugiriéndome un cuadro posmoderno,luego alza el vuelo y me quedo viendo su juguetona danza hasta que se posa en la pared de un edificio cercano.Es fácil sentirse liviano esta mañana,fácil creer que esta ciudad aún es un paraíso.Tengo asuntos pendientes,echo a andar.
Diez de la mañana.El calor abrasa,ya hice mis diligencias.El ángel jubiloso se me desdibuja,ahora me parece un Icaro decrépito,un espantajo triste.A sus pies la plaza es un hervidero de gente que va y viene,de prisas escandalosas y contenidas.Un mendigo pasa por mi lado con la cabeza gacha,me abofetea su olor a sudor rancio mezclado con pegante,lo sigue un perro punzado por los huesos,me mira y el sol en sus ojos me retrata la tristeza como ningún impresionista lo hizo.Al fondo de la plaza,junto a un concurrido café,tres putas ansiosamente siguen con la vista a cuanto hombre les pasa cerca.Un vendedor de lotería va de un lado para otro anunciando su venta como si se tratara de un pasaporte al Edén.El aire huele a humo de autos,a orín,a óxido,a loción barata,a pollo apanado...,cuánto compras,cuánto vales,la plaza es una jungla,la ciudad entera lo es,business are business,another day in paradise...
Es casi mediodía.Desde un tradicional café de la veintitres,nuestra "calle real",veo las variopintas multitudes presurosas en pos de su almuerzo mientras bebo mi segunda cerveza helada.Prisa y más prisa de esquina a esquina,de saludo a saludo,prisa en las miradas,las voces,los gestos,prisas forzadas y prisas forzosas.Apuro mi cerveza y salgo a la calle.De un taxi cercano baja un hombre sudoroso en guayabera,en tres zancadas llego y me lanzo adentro.El taxi avanza lentamente,el abundante tráfico así lo determina,el taxista maldice y lo acomete un ataque de tos.Por fin dejamos la veintitres en la que empieza a respirarse un aire de leve tregua.No por mucho.
Cae la tarde.Desde una ventana de mi casa observo los lejanos edificios del centro de la ciudad,la Catedral Basílica,digna y sombría,paisaje amable,casi inocente,perdonable como tantas cosas vistas desde una ventana.Tras la tregua la jungla renace feroz, mercaderes vociferantes,niñas emputecidas,ladrones de todas las pelambres,ley de la selva,todo se vende,compre aquí,regáleme una moneda,dinero,trampa,rapiña...another day in paradise.Ya casi será noche y la plaza,la veintitres,cualquier calle será tierra de nadie,como muchas plazas,como muchas calles,no te confíes,cuidado en la calle,cuidado en el barrio...No era así la ciudad en que crecí,no esta de la demencial carrera impuesta por la noción mal entendida de progreso,no la que día a día va perdiendo su alma a cambio de crecer,no la de la zozobra constante,no esta que la corrupción política insiste en expandir para beneficio propio a costa incluso de forzar el desplazamiento de los desposeídos invocando "progreso","desarrollo"y "competitividad".No me uno al coro de los enquistados en el pasado,tampoco creo que siempre todo tiempo pasado haya sido mejor,pero desdigo del progreso que sacrifica la tranquilidad,del que se erige ciego a los faros del ayer.A esta ciudad la compararon con un pueblo en muchos aspectos y para muchos lo que era fortaleza resultó agravio,había que crecer a cualquier costo,emular a las grandes urbes,tener,construir,sin consulta ni sensatez,la tranquilidad,la seguridad,la tradición,lo prioritario devino secundario,la ciudad la hace la gente no centros comerciales opulentos o el número de edificios,como parece señalar el criterio de quienes nos gobiernan.Vienen a mi mente las palabras del poeta Juan Manuel Roca:"No todos viven en la misma ciudad:hay calles donde cualquiera es extranjero,y próximo a entrar en mapas de olvido"Muchos somos ya esos extranjeros,asistiendo al desencuentro con las viejas certezas,recordando historias,estancias,mundos,donde sólo queda el vacío o la imperturbable siembra del progreso.
Más de una vez recorro renovado una ciudad que parece un pueblo(talvez soy víctima del altiplanismo del que hablaba Vasconcelos)una enclavada en mi corazón,por ella voy tranquilo y sin prisa.

CUATRO POEMAS

A la poesía no la validan los premios,siempre me lo he dicho,la poesía verdadera levanta sola el vuelo,traza su camino,y crece más allá de quien la escribe,muchas veces mucho más allá,pese a todo los premios en algún momento ayudan a la autoafirmación de quien se ha internado por el hermoso y terrible sendero de la poesía.Eso me dije en 1997 cuando obtuve una mención de honor en el premio internacional "Poeta en Nueva York",antes Premio Federico García Lorca,de las revistas "La eñe"y "Realidad aparte".Desde entonces sigo recorriendo ese camino con tropiezos,hallazgos,extravíos y certezas,muchas cosas he ido diciéndome hasta el día de hoy,pero como bien se sabe el tiempo dirá la última palabra...Del poemario "Mariposa entre cuchillas",premiado en aquel entonces,les comparto los siguientes cuatro poemas:

NADA MAS SUMERGIRME

Nada más sumergirme
en el mar mordiente de los ojos
para que mi sed quede bordada de fieras
Sólo despertarse el frío
para dar con el ensimismamiento de las fogatas
Hoy como ayer
la soledad pinta sus cuchillos en mi puerta.

SARA

Huyendo por una tierra florecida de huesos
Salándote con el aliento del fuego
No pude menos que verme
Un día miraré hacia atrás también
salina,Sara.

ME REFUGIO

Me refugio,
felízmente ángel
Trotan líquidos caballos sin montura
Las palabras llevan sin funda
los cuchillos
y el amor es piadosa lluvia.

IR Y VENIR

Ir y venir de la piedra a la nube
Quimeras que lavan los muros
Los ojos en pozos sin fondo
Allá donde me refugio
el mundo se va desdentando a cada mordida.

"COLOMBIANIDAD"?(porque aún creo en las inmensas minorías...)

Qué es "colombianidad"?¿cuál es el rasgo distintivo de nuestra identidad?Las respuestas pueden ser tan diversas como diverso es el país y quizás sea justamente por eso-nuestra diversidad-que las manidas definiciones devienen obtusas,cuando no excluyentes."Se nos habla de un país,pero esto parece más varios países en uno"me expresó en días pasados un muy joven estudiante universitario,y si bien en principio consideré exagerada su afirmación,luego,sopesándola bien,con no poca inquietud llegué a la conclusión de que por boca de aquel muchacho afloró el sentir de muchos otros,esas palabras,dichas por un joven próximo a recibirse como profesional no son tanto una queja como una alarma,se nos habla de unidad y es una entelequia en la praxis,somos un país dividido,desde muchos frentes se promulga un nacionalismo sustentado en falsos paradigmas,en demagogias,basado más en visiones idealizadas de nuestra realidad que en el conocimiento amplio de todos los aspectos atinentes a la diversidad cultural que acusamos.En un artículo publicado hace no mucho en una prestigiosa revista nacional,el escritor Efraím Medina se refiere a los más negativos rasgos de la llamada "colombianidad",cito aquí algunos que considero preponderantes:"No me gusta la forma como los colombianos nos concebimos a nosotros mismos y concebimos a quienes no son colombianos"
"Me parece que somos burdos y limitados de mente y de espíritu.Y cuando somos gentíles lo somos de una forma exagerada y poco elegante"
"La idea que los colombianos tenemos de identidad es tonta,retorcida,y casi siempre niega y oculta nuestro verdadero origen"
Y Medina también arremete contra la concepción que el hombre colombiano tiene de la mujer y como la mujer colombiana se ha dado a aceptarlo,los diálogos típicos del grueso de la población masculina-cuánto alcohol han ingerido y el número de mujeres que han embaucado con patéticas mentiras,las tontas cosas de las que nos enorgullecemos,la facilidad para asimilar,aceptar y justificar cualquier crimen,la televisión mala que vemos y producimos,amén del cine,y los "héroes"que levantamos como símbolos nacionales.También se va lanza en ristre contra lo que comemos,aspecto en el que coincido parcialmente,pues considero que más que mucho de lo que comemos lo cuestionable estriba en nuestros hábitos alimenticios.En mi opinión el artículo es una radiografía de nuestra realidad sin sofismas de distracción,sin atenuantes,sin adornos.El nacionalismo ciertamente ha sido una eficaz herramienta de manipulación,suma voluntades para el desarrollo y justificación de acciones y objetivos,muchas veces en detrimento de esas voluntades,y sataniza al pensamiento diferente.A quien estas líneas escribe en no pocas ocasiones,por no gustar del fútbol y el aguardiente,alguien le ha dicho que no es manizaleño o incluso colombiano,absurdos nacidos de cierta arrogancia excluyente,la misma que denigra de nuestros vecinos sureños inmediatos-Ecuador,Perú y Bolivia-y mantiene la idea de que somos "mejores".Medina tiene razón,la "colombianidad",esa que a diario nos dictan los medios de comunicación,propagadores de filosofías de desecho,es vergonzosa,habla más de falencias que de logros.¿Qué es "colombianidad"?¿cuáles cosas nos hacen ser colombianos y cuáles nos hacen no serlo?Talvez haya que considerar que la "colombianidad"sea aún una meta,un proyecto no desarrollado o en involución,que nuestra identidad es una entelequia aún en construcción.Y es que si ser colombiano es adherir a la bobalicona cátedra de los cantarines comerciales irracionalmente alegres que parecen dictar que el sólo hecho de ser colombiano es per se un valor,si es mansamente aceptar la etiqueta de "pueblo felíz"pese a las muchas razones para no serlo,si es pretendernos muy listos a fuerza de caricaturizar a otros(cuánto tendrían para decirnos los chinos y japoneses....!)y a algunos propios(los pastusos,para citar el caso más acusado);si es fundar el orgullo en la malicia,en la habilidad para evadir las normas,si es llorar por un partido de fútbol o una telenovela y ser indiferente a tanto verdadero drama,si es ser invasivo en la amabilidad y agresivo en y ante la crítica,si es levantar ídolos de barro,si en fin ser colombiano es ese cocido de melodramas fatuos,de amnesias y alegrías inexplicables,esa pobre película kitsch de solemnidades sin corazón,adoctrinamientos ñoños y pasiones alimentadas con veneno,con banda sonora de tropipop,reguetón y música de despecho,reivindico mi derecho a declarar con muchos otros que no me siento representado y,al menos en mi caso,preferirme ciudadano de la mítica Magonia.

BREVE SEMBLANZA DE UN TROVADICTO(o hallazgo de una tarde de septiembre)

Era una calurosa tarde de septiembre del ochenta y cinco,me encontraba de visita donde unos vecinos en compañía de mi madre.La charla era animada pero mi atención era arrebatada de tanto en tanto por la música que salía de una de las habitaciones.Eran canciones que conocía en su mayoría,unas de mi entero gusto,otras no tanto.En medio de la charla había aguzado el oído para "Mediterráneo",de Serrat,"La Cigarra",de Mercedes Sosa,"Wild world",de Cat Stevens,y unas cuantas de Joaquín Sabina,hasta que algo diferente llegó a mis oídos,era algo caribeño sin duda.Me dejé llevar por las trompetas y la cadencia del piano y del bajo desentendiéndome de lo demás,lo que vino después produjo en mi un estremecimiento que supe que nunca olvidaría:una voz metálica,singular,que yo no había oído antes empezó a cantar -"Un corazón quiso saltar un pozo/confiado en la proeza de su sangre/y..."Con tan sólo escuchar el inicio de la canción me levanté de mi silla y a grandes zancadas llegué a la habitación de donde venía la música.César Hoyos,profesor de inglés del colegio en el que cursaba mi bachillerato,era el atento escucha de la música.Al irrumpir en su habitación se sobresaltó pero sin darle tiempo para más le disparé un "Quién es ese?"con la mirada fija en la vieja grabadora."Silvio Rodríguez,es muy bueno"fue la respuesta.Me senté a su lado,él siguió hablando mas mis oídos ya sólo seguían la canción,maravillándome cada vez más.Lo que escuchaba era la respuesta a un anhelo,la clase de letra por la que esperaba,diferente de tantas que había escuchado.Aquella no era una tarde cualquiera,era la de un caro hallazgo,me sentí tocado por una suerte de magia.Esa tarde supe que esa canción se llamaba "Son desangrado",escuché "La maza","Hoy mi deber"y "Canción del elegido",y supe qué era la Nueva Trova Cubana.Esa tarde yo,un adolescente tímido y silencioso,sentí que me había sido dado un gran regalo.En adelante fuí tras más canciones de Silvio Rodríguez,más,cada vez más y siempre a la espera de la próxima,no era el único,había muchos como yo de edades diversas,gente queriendo escuchar canciones diferentes,sustraerse de la melíflua languidez de la balada,amantes de la poesía,de la reflexión.Desde aquella tarde tome distancia de algunas baladas que habían calado en mi gusto,las canciones de Silvio eran esas urgentes por las que había esperado,libres de los cánones del comercialismo,rezumantes de humanismo,de belleza,pletóricas de afiladas imágenes,de mundos y seres fascinantes.Ya tenía una nueva adicción además de la poesía,el café,la pasta,montar en bicicleta y las historietas,y como a todas ellas la viví con desmesura:escuchaba a Silvio(porque una vez que uno hace suyas sus canciones se da en nombrarlo como a un amigo)todos los días,repetía una y otra vez mis canciones predilectas,a quien podía le preguntaba o hablaba sobre él,incluso perdí a una novia que no compartía mi vicio ni aceptaba que muchas veces le diera más tiempo que a ella,me hice a amigos,complicidades e incomprensiones.Como muchos nutrí mi adicción procurándome cuanto dato pudiese acerca del creador de tan poéticas canciones y lo que fuí sabiendo me trajo nuevos asombros.Aquel era un artista fuera de serie, dueño de un talento singular,un orfebre de la palabra,guitarrista notable y humanista indeclinable.Recuerdo que en alguna ocasión expresé ante otros enfebrecidos que Silvio Rodríguez era un extraterrestre que eligió ser cubano,idea a la que aún hoy de tanto en tanto me veo tentado.Luego las canciones de Silvio me llevaron a conocer las canciones de otros trovadores cubanos y a nuevos deslumbramientos.Eran canciones comprometidas con lo más noble de lo humano,cantos a la igualdad,a la justicia,al amor en su más alto significado,a la exaltación de la mujer como ser esencial en la transformación del mundo en oposición a la figura decorativa,pasiva,sumisa,objeto de placer,promulgada por tantas canciones;me había adentrado en la Nueva Trova Cubana y ella se había adentrado en mi,ya yo era un trovadicto.
Y pasó el tiempo.Crecí para algunas cosas,para otras no,como muchos,y las canciones de Silvio me siguieron acompañando,sabía todo lo que un trovadicto que se respete debe saber,las canciones guardadas en casetes pasaron a cedés,aprendí mucho más,confirmé intuiciones,entendí mejor la gran raíz de la Nueva Trova,seguí dando con silviófilos,trovadictos impenitentes,también con disidentes,igualmente aprendí que las canciones de Silvio han inspirado grandes causas y que así mismo nunca ha faltado quien ha respaldado con ellas algo tonto,inconsistente,cuando no cursi,un riesgo inherente a toda canción,finalmente.Mi adicción persistió aunque los deberes relativos al crecer no me permitieron ya la desmesura de los primeros días,acometí la literatura y como dice una de las canciones de Silvio-"me fuí enredando en más asuntos/y aparecieron cosas de este mundo".
Hoy,lejos de la tarde de aquel hallazgo,aún escucho aquellas viejas canciones con la emoción de entonces,y en las nuevas sigo palpando el talento intacto de aquel a quien alguien ha llamado "El Bob Dylan del caribe".He crecido,el mundo ha cambiado,muchas ideas mutado,las canciones ciertamente no cambian al mundo pero pueden hacerlo más llevadero,en mi caso las canciones de Silvio siempre lo han hecho,no pido más de él,vaya para él mi agradecimiento y admiración por tanta belleza cantada,por sobre enemigos,sueños fallidos y otras hierbas.Y mi agradecimiento también para aquel jovencito que sin querer,aceptó acompañar a su mamá a una visita en una tarde de Septiembre.

PECADORA...Y ROMANTICA (A la Cofradía Comiquera)

Un hombre feo,enorme y brutal recorre la ciudad oscura como una fiera hambrienta,es un matón reconocido,corto de inteligencia,su vida transcurre entre golpizas,balaceras y un sórdido garito donde suele embriagarse.Pero en esta noche no,esta noche es de cacería,no se detendrá hasta dar con el asesino del único ángel en su vida,irá hasta donde tenga que ir,golpeará,torturará,matará por ella,la única que vió más allá de su fealdad,Goldie,su amada,la prostituta del corazón de oro.
Un detective de sesenta años yace en el suelo de los muelles de la ciudad oscura con cinco balas de magnum en el cuerpo,como puede se mantiene sentado,junto a él hay una niña asustada y llorosa,poco a poco el hombre se desvanece.Horas antes pensaba en lo que vendría a partir de ese día(o noche?la ciudad oscura siempre se ve de noche...)el de su retiro anticipado como consecuencia de la angina que lo aqueja:los gordos bisteces y la botella de champán que lo esperaban para la cena,dormir hasta las diez de la mañana,tomar el sol en las tardes junto a su mujer...Y ahora todo lo que le importa es la aterrada niña que acaba de salvar de un violador homicida:Nancy Callahan,de once años,y las palabras que llenan su mente-"Un viejo muere,una niña vive,cambio justo".
Un hombre marcado por la manipulación de una mujer se encuentra en el apartamento de una de sus amantes,una camarera.El hombre viste de abrigo y calza zapatillas rojas y las armas hacen parte de su vida.Hasta hace no mucho retozaba plácidamente con su amante,hasta que toca a la puerta un ex-amante de la mujer:un teniente detective borracho y su grupo de amigos juerguistas,con la intención de prolongar la juerga con ella y sus amigas cabareteras por los antros de la ciudad oscura.El hombre del abrigo interviene,reduciendo y humillando al borracho.Poco tiempo después el rumbo que el policía y sus amigos toman llevará al hombre del abrigo a enfrentarse a la mafia en defensa de otra mujer,su amada,su guerrera,Gail,la que siempre será suya y nunca,y a salvar el mundo de las prostitutas de la ciudad oscura,en una orgía de sangre por la posesión de la cercenada cabeza de un policía que ya la llevaba perdida.
Son historias de Basin City,más conocida como Sin City,la ciudad del pecado,donde la violencia y la corrupción se han empoderado como en ninguna otra,ciudad oscura nacida de la mente y la mano de Frank Miller,artista excepcional,ciudad inquietante en la que muchos nos hemos internado ateniéndonos a la advertencia de que en cualquiera de sus esquinas "todo puede suceder".Sin City,novela gráfica surgida en los noventa y de la cual hizo una magistral adaptación cinematográfica Robert Rodríguez en el 2005,es un tributo a la serie negra,una ciudad monstruosa soñada por un genio,sórdida,amenazante,con héroes extraños en las antípodas de los héroes clásicos,hombres invadidos por el aire enfermo de la urbe desalmada que hacen lo mejor que saben para sobrevivir a ella.Mas no todo es perdición en Sin City,bajo el manto de sombras y focos de luz blanca palpita un corazón romántico,el que redime el infierno,el que da equilibrio al caos.Sin City es como una mujer sombría,ardiente,misteriosa y letal que nos da entrelazados goce y perdición.Así son sus mujeres:poderosas,hilanderas de muchos destinos,putas.guerreras,pérfidas y amantes.
Marv está listo para ser ejecutado en la silla eléctrica.No hay temor en él,ya envió al infierno a los asesinos de su amada Goldie.La primera descarga lo sacude violentamente mas no lo mata,la segunda lo hará.Justo en el momento en que montones de voltios corren por su cuerpo,la última imagen en su mente es la de aquel ángel,el único que tuvo su vida.
John Hartigan se despide de Nancy,a la que acaba de salvar por segunda vez del mismo monstruo.Ya no es la niña de aquella noche en los muelles,es toda una mujer,la bella bailarina que enciende las noches del Kadie's,el más perverso antro de Sin City.Pese a los embates de la angina pudo salvar a Nancy de nuevo,por salvarla estuvo en prisión,perdió a su mujer,perdió su reputación de policía sin mancha,y por salvarla está dispuesto a una última pérdida,sabe  la manera definitiva de salvarla de la persecusión del senador Roark,padre de la escoria que acaba de ultimar.Miente con dulzura a Nancy,la ve partir como en la horrible noche de años atrás se dice una sentencia de despedida,esta vez para siempre:"Un anciano muere,una mujer joven vive.Un trato justo,te amo,Nancy"Acto seguido se vuela los sesos con su pistola.
Dwight,vive para contarlo,ha salvado a Old town de la mafia y la policía,ha salvado a Gail,su valquiria,la que siempre será suya...y nunca.
El romanticismo redime a Sin City.Por él sus extraños héroes  mueren y algunos casi lo hacen,es su redención,su testimonio de que la oscuridad no fue absoluta.

MIRANDO A MI GATO...(A Manchitas,Compadre Tomás y Chikis)

Está sobre el sofá,hecho un ovillo como tantas veces,le paso suavemente la mano sobre el lomo y por toda respuesta entreabre un ojo y lo cierra lentamente.Da gusto verlo y mucho de envidia,es una oda a la autoindulgencia,un tributo al ocio que tanto deseo y no siempre consigo,placidez circular,abandono ejemplarizante.Siempre que lo contemplo así me viene a la mente aquel engendro precario de tiempo atrás punzado por los huesos,tembloroso y con un reclamo desesperado en la mirada que un día alguien trajo a mi puerta como último destino para aquel desvalido al que todo parecía sentenciar a morir en la calle.No pocos cuidados y esa poderosa persistencia de la vida contra todo pronóstico y circunstancia fortalecieron al pequeño huérfano,pronto fue otro típico representante de su especie:independiente,sutíl,curioso,fascinante...aunque comprensiblemente algo pequeño.Ahora,viéndolo dormir con esa gozosa desmesura con que sólo los gatos duermen me pregunto qué llevó a Conrad a atribuirle a esta especie ser guardiana de los sueños de los niños,el animal tumbado junto a mi parece apenas ser el perfecto guardián de su propio dormir.Y es que es mucho lo que se ha dicho sobre los gatos a su favor y en contra,ha sido odiado como venerado,y sin desdeñar a los perros,entre los que tuve entrañables amigos,desde hace mucho me incliné por o mejor ante los gatos.No es poco lo que sumo para mi acendrada filia,muchos años de sorprenderme con las coincidencias naturales y también las particulares diferencias en el comportamiento de cada gato del que tuve el privilegio de llamarme dueño,si bien la realidad muestra que nunca se es dueño de un gato,no como se es dueño de un perro u otro animal.No,nunca se es dueño de un gato y es justamente eso lo que siempre admiraré de él:su irreductibilidad ante las imposiciones de la costumbre,su digna independencia de salvaje que no extinguen los pequeños pactos de necesaria domesticidad.El gato sólo quiere ser gato dice Neruda en la bella oda que le dedica,es su gran encanto en un mundo de claudicaciones e imitaciones,el gato se relame en su propia naturaleza insondable,en su elegante misterio.Se desentiende del mundo cuando quiere y cuando quiere se sumerge en él,a veces permanece distante,desdeñoso diríase,y el vuelo de un insecto,el sonido de música lejana,algún objeto caído,concita su atención;a veces,cuando menos lo esperamos nos llega su reclamo al juego o algún gesto de afecto no servíl ni pedido.El gato es al tiempo un niño curioso y un viejo sabio y plácido que parece conocerlo todo desde su altivez sin estridencias.
Cuando pienso en todas las maravillas que se reúnen en el gato y recuerdo lo que sé de él:que fue anterior al perro y a la mayoría de los animales que hemos domesticado,que en sus fosas nasales tiene diecinuevemil millones de terminaciones nerviosas en contraste con los cinco millones del hombre,que su cerebro es más similar al nuestro comparado con el del perro,y recuerdo a muchos de sus grandes querientes:Abraham Lincoln,que tenía cuatro,Poe y su gata Catterina en la que se inspiró para escribir "El Gato Negro";Chopin,a quien el salto de su gato sobre el teclado del piano mientras componía "El Valse Brillante",le inspiró una parte de dicho valse;Hemingway y los cincuenta gatos de sus días cubanos,amén de muchísimos más,reconozco la magia del gato y me sobrecojo.Miro nuevamente el ovillo junto a mi,tan cercano y a la vez distante y me digo que es un privilegio el trato cercano con un gato,ser su elegido,saber que nos ve como a sus iguales... Sí,no se es nunca dueño de un gato,se es su testigo y acaso haya en ello mucho más valor del que podríamos considerar.De pronto mi gato deshace el ovillo,entreabre los ojos,sus orejas se mueven hacia atrás y adelante,se estremece levemente y vuelve a quedarse inmóvil.Talvez en algún lugar un niño ha empezado a soñar.

LA DISECCION DE UN ALMA

Un ser andrógino está parado sobre un sendero.Detrás de él se aprecia un cielo enrojecido,arremolinado,y las figuras de dos hombres de abrigo y sombrero.El ser tiene puestas sus largas manos a ambos lados de su calva cabeza en un inconfundible gesto de angustia,sus ojos desorbitados delatan el impacto de una visión espantosa y de su boca desmesuradamente abierta se adivina el emerger de un desesperado grito.Ese grito,que aún no deja de reverberar,lo lanzó en 1893 un pintor y grabador atormentado nacido el 12 de diciembre de 1863 en Oslo,Noruega:Edvard Munch.Este artista,que influenció poderosamente el expresionismo alemán de principios del siglo xx,tuvo por obsesión la angustia,nada sorprendente en un hombre que tuvo una convulsa infancia cercada por la enfermedad,la muerte(su madre y su hermana murieron de tuberculosis)y la obsesión religiosa(su padre era un médico militar,lleno de esa obsesión)Su obra es la suma de ese mundo trágico y "El grito" su más descarnada muestra,el retrato de un miedo que nos sigue hasta estos tiempos vestido con otros ropajes y palabras.El suceso inspirador de esta obra inquietante lo relató así Munch-"Paseaba por un sendero con dos amigos_el sol se puso_de repente el cielo se tiñó de rojo sangre y lenguas de fuego acechaban sobre el azul oscuro del fiordo y de la ciudad.Mis amigos continuaron y yo me quedé quieto temblando de ansiedad,sentí un grito infinito que atravesaba la naturaleza."Muchos se aventuraron a sondear en las turbias aguas de la mente de Munch buscando el origen de la impactante obra sobre la que las palabras del pintor arrojan más sombras que luces.Para unos "El grito"refleja la desesperación y confusión de Munch por los bruscos cambios sociales y políticos de su tiempo,el enrarecimiento del mundo que le había sido familiar envuelto en las imponentes humaredas de la industrialización.Otros lo resolvieron sin sutilezas:llamaron a su obra "arte demente"
Contemplando "El grito"pienso que aquel expresionista considerado el mejor pintor noruego de todos los tiempos pintó su angustia y en ella la monstruosa angustia del hombre de hoy.¿Qué es esa criatura calva,escuálida y aterrada si no una prefiguración de modernos horrores?¿qué es su faz grotesca,mezcla de miedo y confusión si no el rostro verdadero de estos tiempos,oculto tras la careta del progreso?Ese grito es el de las víctimas de los campos de Treblinka y Auswichtz,el de los quemados en infiernos de Napalm en las junglas vietnamitas,el de los hijos de Nagasaki e Hiroshima sabiendo el poder del átomo,el de los caídos en Bagdad,Servia,Angola,por las balas,por bombas,por cuchillos y machetes,por el aire o el agua envenenadas;el de los caídos con las Torres Gemelas,el de tantos más...Esa criatura débil,calva y asustada es,a mi juicio,una certera alegoría de estos tiempos de cambios desbocados,caricatura de nuestra incapacidad para asimilar un mundo que cambia sin que acabemos de comprenderlo,retrato perfecto de la paradójica soledad de hoy-más comunicación,menos presencia tangible.
Munch decía que intentaba ser un diseccionador de almas,en ese grito demente y visionario que lanzó en su más famosa obra y que sigue resonando,yo digo que lo logró sobradamente.
Blog Cuevafranca http://Cuevafranca.blogspot.com

SOBRE UN CANALLA HIJO DE FONTANARROSA

Sin lugar a dudas uno de los antihéroes más emblemáticos del mundo del cómic es Boggie,el aceitoso,un matón implacable y cínico nacido en 1972 de la imaginación del genial escritor y dibujante rosarino Roberto Fontanarrosa.Alto,corpulento,frío,con la mandíbula de bulldog y el habitual cigarrillo en los labios,este ex-militar estadounidense,veterano de la Guerra de Vietnam,experto en toda clase de armas,mercenario,guardaespaldas o asesino a sueldo según sea el caso,encarna la violencia pura,sin concesiones,que ayer y hoy el mundo parece seguir teniendo por el más efectivo discurso.Boggie se ama a sí mismo y parece odiar al resto de la humanidad,a lo largo de no pocas páginas,desde la revista Hortensia,en Argentina,pasando por el diario El Mundo,en Colombia,hasta la mejicana revista Proceso,además de los certeros disparos de sus armas de fuego,no se ahorra disparos verbales contra las minorías étnicas,los homosexuales y los pobres.Es además un machista que no se guarda sus puños para las mujeres,amante de las armas y el dinero,sea cual sea su procedencia y fuera del cual no tiene otra causa.El arma de Boggie sirve al mejor postor,su única ética es ser un buen profesional de su oficio,la llamada "honestidad del perverso",pura,directa,que ante la pregunta-¿Qué sientes cuando matas a un hombre?le hace decir "cuando uso silenciador no siento nada".El aceitoso es afín a otros memorables personajes:su alias,"el aceitoso",es paródico del de Harry,"el sucio",aquel rudo policía,excesivo en su aplicación de la ley,su sicosis post-Vietnam lo hermana con el también frío y letal John Rambo(hasta comparten el mentón prominente y el rictus entre estúpido y arrogante),su apariencia general es muy similar a la de Marv,el brutal matón que en su venganza por la muerte de Goldie,su amada prostituta del corazón de oro,va dejando tras de sí mucha sangre y huesos rotos en la perversa Sin City(con una diferencia notable:Marv es un romántico bajo su áspera corteza,Boggie no lo es y sólo en rarísimas ocasiones parece conmoverse por algo o alguien,mas dentro de su característico razonar la expresión de ese sentimiento suele venir dada por su pistola:muchas veces ha matado por su idea de la piedad,para matar el sufrimiento,matar al sufriente)Boggie,ese sicótico hijo de Fontanarrosa es también un hijo del cine negro con su despliegue de abrigos,sombreros,humo,balas,golpizas y mujeres fatales,también un legítimo hijo de estos tiempos de cínica violencia,fácilmente pudo devenir estereotipo más pero el preciso humor negro que rezuma le ha dado un sitial especial entre otros antihéroes:su sarcasmo,ciertas pinceladas de torpeza,y su empeño en ser el mejor en lo que hace,aspecto en el que es honesto,lo dotaron de cierto contradictorio encanto,eso que el propio Fontanarrosa definió como "una hijüeputez encantadora",el encanto de no tener ninguno.Quizás en Boggie pese más lo que no se sabe que lo explícito:cuando se piensa en los traumas que pudieron haberlo convertido en lo que es,uno acaba por sentir una cierta solidaridad con un personaje tan fácilmente odiable,talvez bajo el abrigo y el gesto hosco,haya un niño grande,enorme,fuerte,pero niño al fin,y violentado,la violencia es su casa,su respuesta,su forma de sobrevivir.
El genial Roberto "el negro"Fontanarrosa partió de este mundo el 19 de julio de 2007,llevaba bastante tiempo sin ocuparse de su perturbado hijo,a lo mejor concluyo que éste había crecido lo suficiente como para defenderse solo.De hecho hizo algo con él ajeno a las leyes del cómic:envejecerlo.Las primeras historietas dan cuenta de un Boggie atlético,protagonista central de los hechos que con el correr del tiempo da paso a un Boggie robusto y personaje secundario que escucha las anécdotas de otros y eventualmente las dirime como bien sabe:con su infaltable pistola.El paso del tiempo,hizo de Boggie un asesino sabio,de alguna manera.Sobre él dijo alguna vez su muy sabio padre-"Es una antítesis mia,o será que en un rincón del corazón yo querría tener esa impunidad,ese manejo de la violencia y esa capacidad física de Boggie"Fontanarrosa lo quería mucho y reconocía en él algo de sutileza,algo salvador.Y Boggie,el mercenario,guardaespaldas,asesino a sueldo,el gran matón,sobrevive,el 22 de octubre de 2009 fue llevado al cine bajo la dirección de Gustavo Cova,en una película a color,con animaciones en tercera dimensión,pródiga en sangre a la manera de Tarantino,con una atmósfera que evoca al singular Frank Miller y la impronta del cine negro,y un guión fiel a la historieta.
Por un momento pienso en tantos aficionados al cómic cautivados por el anticarismático Boggie(me cuento entre ellos)y también imagino lo que me haría de tenerme frente a él por llamarlo "niño grande"en mis aventuradas pretensiones de sicólogo,líneas arriba.

NO SOY EL MEJOR LUGAR(o exorcismo para un insistente visitante)

Hay noches en que tengo un visitante no llamado,no merecido para decirlo mejor.Llega de pronto invocando mis sentidos con insistencia,me derrama sombras caprichosas,destellos,tardío crujir de madera,ladridos,el goteo de un grifo con pretensión de cascada,como dardos me arroja picores,algún dolor punzante en la punta del dedo del pie,el cuello,un ojo,en fin,mi visitante no se rinde,me hace consciente del más leve ruido,me retiene como testigo obligado del concierto nocturno del mundo,polifonía tenaz que mi visitante agiganta haciéndomelo saber tan poderoso como el diurno y sin duda más ilegible bajo su manto oscuro.Debo decir que también muchas veces la irrupción de mi visitante ha sido grata,monstruosamente despierto me he dejado llevar de su mano a pequeños y colosales rincones,he reflexionado sobre las invisibles faenas que transforman el mundo,el ignorado engranaje de lo que llamamos realidad,minúsculos relojes marchando a despecho del nuestro,tránsitos,peregrinaciones,latidos a destiempo del de mi corazón agigantado,música caótica y perfecta en la que vale tanto el golpe de mi sangre como el chirrido de los grillos.En noches así he sido,sin moverme de la cama,un viajero asombrado,he sido Gulliver en la tierra de los enanos y de los gigantes,un niño aterrado y curioso atravesando los puentes de la noche con una linterna agonizante,un abrigo precario y mil preguntas en el pecho.Ciertamente mi visitante me ha dado miel y sal,me ha entregado las llaves de muchas puertas,el oro de una palabra,el relámpago de las ideas certeras,también laberintos,abismos,un pesado día siguiente.Se supone que particularmente para quienes escribimos lo anterior sea además de propicio,deseable,terreno fértil para la imaginación,para la iluminación,al decir de muchos,no lo niego,sólo que ateniéndome a lo que dicta el buen juicio,amén de los médicos,el sueño reparador es vital,fuente de salúd y equilibrio,y no implicando que mi visitante me frecuente mucho,prefiero,partiendo de la concepción de que ha sido partero de brillantes obras en muchos campos y que si a algún escritor,dramaturgo o pintor le acontece "debe ser"para algo,que mi visitante crea que no soy el mejor lugar para sus visitas,que nada singular o elevado vendrá de mi,que no será causa de algo más allá de lo prosaicamente humano y sí mucho más consecuencia de algo en lo que no reparé o no quise reparar.Que "no soy el mejor lugar"sea un letrero en mi para él como el de "cuidado con el perro"que otros ponen en sus casas,que espero por buenas luces en horarios prudentes,"no soy el mejor lugar",ni medianamente bueno sea mi exorcismo para el abrupto visitante porque muchas veces también he ganado mucho,aparte del bienestar general,y sin contraprestaciones por noches de pesado dormir,ese al que Marguerite Youcenar define a través de Adriano como"esos obscenos encuentros con la nada".Talvéz fue ese el sentir del poeta Conrado Alzáte cuando escribió el poema "No soy el mejor lugar"que hoy les comparto.
No soy el mejor lugar *

Dices que soy el mejor sitio
para construir el infierno
Y noche tras noche llegas
con una legión insomne
que enrojece mis párpados
y tortura mis sentidos
Luego te acuestas a mi lado
y te aferras de mi como
sanguijuela a la carne
Después resecas mi boca
envenenas mi sangre
y quemas mis huesos
Pero yo no soy,insomnio
el mejor lugar para tus designios.
*(Del libro "Sílabas humanas"de Conrado Alzáte Valencia,2004)

HISTORIA DE UNA PASION(segunda parte)

En sus inicios escénicos Guillermo abordó la música andina con el grupo Suatí,soplando la flauta dulce.Aquella música le resultaba(y aún le resulta)inspiradora,revestida de profundidad en su sencillez.No obstante la insatisfacción seguía aguijoneándolo,muy adentro sentía que su ciclo en Popayán se había cerrado,esperaba un guiño del destino,lo presentía.Y el guiño vino un día mientras veía la televisión.En el programa de la Orquesta Juveníl de Colombia,seguido fielmente por Guillermo,había una sorpresa:un aviso de convocatoria para audiciones y aquel apasionado de diecisiete años no lo pensó dos veces,la insistencia de su padre en que lo musical fuera accesorio en su vida lo había movido sin convicción plena a estudiar derecho,ya lo requerido estaba a punto y al día siguiente sería su ingreso a la universidad,era un momento crucial y él decidió de corazón.Al día siguiente se fue de su casa sin que se dieran cuenta,sólo llevaba la ropa que tenía puesta,el violín de segunda mano que le había regalado su padre y el dinero del pasaje para Bogotá que consiguió rompiendo la alcancía de su mamá."Era un préstamo"aclara riendo,"con el tiempo le compensé con exceso aquel necesario asalto a su marranito".En Bogotá,bajo la batuta del célebre maestro Díaz,se dió a escuchar,a observar,a aprender con humildad.Díaz,quien lo llamaba "Popa",veía "algo"en él màs allá del simple ímpetu.Fue acojedor con él ayudándolo a resolver sus necesidades de alimentación y albergue.A muchas circunstancias se acomodó Guillermo,tenía un norte,no se desviaría.A los tres meses la orquesta partió hacia Puerto Rico invitada a un evento y para fortuna del recién llegado lo incluyeron.Ciertamente avanzaba,le habían asignado la labor de utilero y se sintió felíz,había aprendido a escuchar la música de lo pequeño,el llamado de la oportunidad tras las más simples cosas,era parte de su tránsito,lo aceptaba agradecido,ya vendría el tiempo del brillo pleno,lo sabía.Lo suyo no era un capricho,era certeza:sería violinista,uno de los buenos,el violín lo había reclamado desde niño y él había acudido,en su conquista lo daría todo.Vinieron muchos viajes más con la orquesta oficiando de utilero "días enriquecedores,felíces"señala y en su mirada leo todo el agradecimiento y humildad de aquel muchacho insistente,ese que no ha dejado de ser.
Un nuevo ciclo se abrió en Venezuela cuando obtuvo la beca Andrés Bello,fue un año y medio de vida agitada,"de vivir de,por y para la música".El dinero abundó,la bohemia también,pudo darse lujos impensados como vivir en la suite de un hotel,vivió entre el estudio y la escena una verdadera montaña rusa emocional.Acabado ese ciclo de desmesura pasó a tocar durante seis años con la Filarmónica de Bogotá al tiempo que con la agrupación "Charanga de la Candela",el contraste accidental en un comienzo era ahora una búsqueda deliberada,su sello personal,lo que lo definiría como el músico ecléctico que es.
En aras de perfeccionar su arte ingresó a estudiar música en la Universidad Javeriana,donde pronto se hizo a la conducción de la emisora al lado del famoso Moncho Viñas,atraído por la difusión que allí tenía la música electroacústica,que ha seguido con interés hasta hoy.En poco tiempo,inmerso en las vanguardistas sonoridades de grandes como Zumaqué y Atehortúa,entre otros,logró que el espacio de la franja de las once de la noche,escuchado sólo por una minoría de cultores y eventuales trasnochadores curiosos,pasara a ser diurno y popular al punto de conseguir la participación de los oyentes en amenos debates sobre la en ese momento muy revolucionaria corriente musical.Fueron dos años muy nutricios para Guillermo,mucho de su hacer de hoy tiene la impronta de esa experiencia.
Vienen luego los hechos que ligarían la vida de Guillermo a Manizales:es invitado a tocar con la orquesta en la inauguración del canal regional Telecafé y allí entre la gente involucrada en la logística del evento conoció a la que hoy por hoy sigue siendo su compañera,Olga Lucía,con quien se fue a vivir a Bogotá.De esa unión vino al mundo Raquel,motivo de no pocos motivos para Guillermo y en especial el de buscar un ambiente sosegado para su crianza,el que Bogotá no podía darle.La suerte vino en su auxilio en el llamado del afamado maestro Rendón, anunciándole que había una vacante en el concertino,no lo pensó dos veces,Manizales sería su proximo destino,el definitivo.De ahí hasta hoy la historia de este apasionado del violín en esta ciudad ha sido una suma de éxitos,tanto en su participación en la Orquesta de Cámara de Caldas como en diversos proyectos.Guillermo rezuma pasión en la escena y fuera de ella,su entrega es autentica,no la concibe de otro modo.Falta poco para que Guillermo parta,sus compromisos son muchos.Le pregunto por Flexus,su más reciente proyecto electroacústico,los músicos que admira y su definición del violín.Guarda silencio brevemente como ordenando sus ideas y dice:"Flexus es una posición artística hacia la vida.Todo es transformable,el músico integral tiene la obligación de educar al público"."Admiro a Bach por la profundidad,en el violín jazzístico a Stéphane Grappelli,Jean-Luc Ponti y Vanesa Mae.""Mi definición del violín?ofensivo e impreciso"El tiempo de Guillermo se ha acabado.Se pone de pie presuroso excusándose por la abrupta partida,le digo que comprendo,le agradezco su tiempo,su intimismo,y un mar de emociones que se quedan conmigo y que en el momento no sé definir.Guillermo parte veloz,lo veo irse a grandes zancadas,resuelto,entusiasta y pienso en aquel niño monaguillo y garitero que soñó ser violinista y concluyo que la pasión de que está hecho este hombre siempre le abrirá caminos.Lo veo desaparecer en una esquina,el sol empieza a ocultarse,su historia se me queda adentro,indeleble, luminosa.Parece una estrella de rock,un angelote festivo,un personaje salido de un cuento fantástico,quiza sea todos ellos...

HISTORIA DE UNA PASION(Primera parte)

El hombre frente a mi tiene los ojos vivaces y un aire de desenfado juguetón que el calor de la tarde no mengüa.Parece más una estrella de rock,un angelote festivo o un personaje escapado de algún cuento fantástico que el estereotipo de un violinista,quizá sea todos ellos.A sorbos de té helado me dispongo a escuchar la historia de Guillermo Gómez Cerón,una historia de pasión,sueños y rebeldía.Puede decirse que la niñez de Guillermo transcurrió entre lo profano y lo sacro:ayudaba en diversas labores en el bar de su padre,un apasionado tangófilo,y al tiempo era un monaguillo de la Catedral de Popayán, subyugado por el ambiente musical que se respiraba allí y en general en los demás templos del Popayán de entonces, religioso a ultranza.Guillermo recuerda como su primer instrumento musical una enorme campana alemana que literalmente lo levantaba del suelo al tañirla,eso,la atenta observación del tocar de los músicos y los oficios del café fueron su pan diario y lo que determinaría su estilo:con un pie( con una mano?)en la tradición y otro en la experimentación moderna.A sus seis años Guillermo comienza a tomar clases de violín,el instrumento que lo embrujó con su sonido,apoyado con entusiasmo por su padre.Su primer profesor,el maestro Hugo Valencia,un hombre rigurosamente académico,le dió lo puramente básico a saber del violín,pero el pasional aprendíz sentía la natural insatisfacción de los grandes músicos hacia los modos académicos,era una enseñanza precisa mas insuficiente para su espíritu exhuberante,para la transgresión temeraria a la que se sentía llamado.
Todo cambiaría con la aparición de un genio zíngaro venido de Italia,por tradición patria de genios del violín como Vivaldi,Carmignola,Bassani,el insumiso Paganini y muchos más;el mítico Raúl Emiliani,un gigantón de ochenta años,exultante de pasión y maestría había llegado a Popayán y Guillermo supo que ese viejo violinista rezumante de ardentía gitana era el perfecto guía de su pasión.Lleno de certeza dejó la escuela formal y se hizo alumno de Emiliani,era la luz urgente,el orfebre preciso,el ascenso comenzaba.Al recordar al maestro los ojos de Guillermo brillan y su rostro se ilumina,su estilo,su espíritu gozón,su desenfado en la escena y fuera de ella se avienen a la descripción del viejo maestro:"era enorme,tenía unas manos grandísimas,usaba candongas,era todo un gitano"me dice y su expresión me muestra claramente que Emiliani no ha muerto,no del todo como pasa con los grandes,algo de él se quedó habitando dentro del apasionado frente a mi,amén de cuántos más, tocando sin cesar el violín del ímpetu.Gracias a Emiliani,Guillermo tuvo la plena convicción del camino que seguiría,la regla del viejo para el violín era no tener ninguna,sólo tocar,tocando vendrían los hallazgos,los aciertos y errores,tocar con el dictado de la pasión,con el conocimiento y la intuición entrelazados,el joven aprendíz llegó a sentir que su guía era una suerte de mago,un ser desmesurado,vital y abierto a la experiencia,Guillermo quiso ser como él y creo que lo ha logrado,la férrea convicción llevaría muy lejos a aquel hijo del dueño de un café que quería que su violín se hiciera tanguero,a aquel alumno impulsivo a quien el maestro Valencia un día le dijo que el violín no era lo suyo.CONTINUARA

LOS ULTIMOS DIAS DE BATMAN

Mi afición a las historietas me llevó hace tiempo a imaginar un posible fin para Batman,mi héroe imaginario favorito,en un mundo como el actual,de ahí surgió este divertimento no exento de obvia acidez.
Tras hondas cavilaciones Bruno Díaz había llegado a una decisión:dejaría de ser Batman.Poderosas razones lo movían a terminar abruptamente con su carrera de encapotado nocturno.Primero había sido la campaña en su contra promovida por varios aspirantes a la alcaldía de Ciudad Gótica,algunos de ellos tan amigos de las reformas como de las mafias locales y,obviamente, los más feroces en sus ataques.Uno de ellos,en declaraciones concedidas a un popular programa televisivo de opinión había asegurado que en caso de resultar elegido no escatimaría esfuerzos"para sacar de las calles a tan demencial figura,oscuro símbolo de la ultraderecha.Un sicótico disfrazado interfiriendo con el trabajo de la policía en una personal cruzada contra la criminalidad con procedimientos y violencia tales que acaban por igualarlo con los maleantes que combate".A esto siguieron ataques desde diversos frentes,moderados unos,desmesurados otros-Batman¿héroe o causa de criminalidad?fue el título de un incisívo editorial de "La Gaceta de Gótica",el más importante diario local,en el que se señalaba como excesiva la rudeza desplegada por el encapotado en sus actividades,para lo cual se apoyaba en informes policiales que daban cuenta de maleantes con huesos rotos y heridas al igual que algunos policias que intentaron capturarlo.Incluso se mencionaba la muerte de un maleante que meses atrás había caído de la azotea de uno de los rascacielos de la ciudad como un hecho claramente atribuible al controvertido vigilante,dada la mayoría de los indicios.Esto lo indignaba,le había tocado decidir entre un picahielo clavado en un ojo o lanzar al vacío al muy bastardo¿qué sabía la policía?¿qué sabía nadie?Por si fuera poco una revista de farándula en su más reciente número había tocado el tema de la homosexualidad y como punto final reseñaba famosas parejas de esta orientación de épocas y campos diversos,situándolo a él junto a Robin,su molesto ex-adlátere(tiempo atrás por incompatibilidad de caracteres lo había convencido de retomar su vida circense)como pareja emblemática de ambiguedad sexual.Haciendo eco de lo anterior,un famoso escritor tercermundista había intitulado su segunda exitosa novela con el nombre de "Técnicas de masturbación entre Batman y Robin"¿qué le quedaba si no tragarse las ofensas?Era evidente que Robin,su adolescente polo a la cordura,exasperante vigía de su neurosis,Robin o Ricardo Tapia;esa chillona voz de su conciencia con antifaz y pantalones cortos,seguía muy nítido en el recuerdo de la gente.Días después,tras una hábil jugada comercial que le había dado ventaja a las empresas Díaz por sobre sus rivales,en un concurrido evento social uno de sus competidores,de ordinario afable para con él,le gritó-¡vampiro miserable!-y faltó poco para que lo agrediera.El,abrumado,optó por retirarse sin decir nada.
Y el punto final lo puso el héroe de Metrópolis,el mismísimo Supermán,quien fue a verlo bajo su rígido disfraz de Clark Kent,para,según sus palabras "llamarlo al orden".Era de esperarse que el buen boy scout de Metrópolis,ejemplo de corrección política,de obediencia a placas y leyes,ciego defensor del establecimiento,viniera a aleccionarlo."Tarde o temprano me van a ordenar que te detenga"le había dicho en tono compungido el hombre de acero,pero el no cedió un ápice-"sólo me interesan los resultados,no tengo reglas para quienes las rompen todas,mi imagen personal es irrelevante"fue su tajante respuesta,luego lo invitó a marcharse.¿Qué sabía el superhombre de lo infernal que podía ser Gótica?Bien podía el ilegítimo engendro nietszchiano volver a lo suyo:inaugurar desfiles,ser fotografiado junto al presidente de turno,derribar a los malos con un soplido,reir por el cosquilleo de las balas en el pecho,elevarse muy por encima del esmog y el ruido hasta contemplar la tierra reducida a una pequeña esfera azul....casi inocente;ser el buen chico del otro barrio con su sonrisa de comercial de dentrífico y el estúpido bucle sobre la frente¿qué sabía?A pesar de todo la decisión ya había madurado y justo después de la visita de Supermán y una noche de insomnio estuvo a punto-Batman ya no iba más.En los meses venideros,mientras los medios de comunicación hacían conjeturas sobre su paradero,entre la satisfacción de unos y la tristeza de otros,junto a Alfredo,su viejo sirviente,se dedicó a deshacerse de cuanto hacía parte de su vida de vigilante.Poderosos ácidos dieron cuenta del armamento y los equipos,los avanzadísimos vehículos reducidos a pequeñas piezas que a su vez enterró a gran profundidad junto con sus trajes,armaduras flexibles que detenían las balas mas no el dolor de su impacto.Para no dejar ningún vestigio de su carrera contra el crimen y ante la imposibilidad de destruirla con explosivos sin destruir la mansión,le dió a la baticueva la detallada apariencia de un refugio anti-atómico,tan en boga entre los famosos.
Al principio Ciudad Gótica sufrió una escalada criminal desaforada,pero poco a poco empezó a decrecer ante la embestida de un cuerpo policial fortalecido en su orgullo,libre del entrometido vigilante.Los sicóticos enemigos de Batman estuvieron bastante activos también,con toda suerte de extravagantes delitos,para luego caer en la inercia.Fue como si la siniestra caterva de criminales,inquilinos habituales del asilo Arkham,al obrar como el niño que se cansa de esperar por la atención que ha buscado con sus travesuras,confirmaran lo que muchos pensaban:que la razón de ser de sus actos era Batman,monstruo despertador de monstruos.Así,algunos murieron en enfrentamientos con la policía,de otros no volvió a saberse,y otros más,adormecida la astucia que les era característica fueron capturados con relativa facilidad y enviados a Arkham. Pasado un tiempo prudencial,Bruno Díaz quiso poner tierra de por medio entre él y Ciudad Gótica. Tras poner en orden todo lo relativo a sus negocios,dispuso su enorme mansión como residencia transitoria para lo que en adelante serían esporádicas visitas a la gran ciudad.Fiel a su naturaleza oscura adquirió la casa donde vivió el inquietante escritor Lovecrafth,un sombrío caserón en las afueras de Providence,donde de alguna manera se sintió renovado.
Pasó un buen tiempo y Batman siguió siendo tema recurrente para los goticenses y el resto del mundo.Algunos de sus más temibles enemigos fueron finalmente rehabilitados,dando a sus vidas giros insospechados:el demencial Guasón,Jack Napier,tras el éxito alcanzado con la publicación de un libro sobre sus días criminales,trabajó arduamente hasta ganar prestigio como escritor de novela negra;Edward Nygmar,El Acertijo,gracias a su reputación en el mundo de la electrónica,logró hacerse a un trabajo en una de las empresas de Bill Gates;Harvey Dent,Dos caras,libre ya de su segunda retorcida personalidad y con un rostro normal gracias a múltiples cirugías,se convirtió en una importante figura de la televisión como presentador de noticias y conductor de un programa de opinión; por último,Selina Kyle,La Mujer Gato,incursionó en el mundo del modelaje,posó desnuda para una edición especial de Playboy y lanzó una línea de ropa vanguardista y perfumería que la llevó a amasar una gran fortuna.
Lejos,en su lúgubre retiro,Bruno Díaz supo cuanto podía olvidar Ciudad Gótica. Relajado como nunca antes,se descubrió muchas veces sonriendo ante las buenas noticias de quienes creyó criminales perdidos.Quizás no fuera tan malo el cinismo,algún día se reuniría con ellos y les diría que él era el hombre tras la careta de espanto,quizás llegasen a ser buenos amigos y hasta podrían reunirse de vez en cuando a beber unas copas y reirse de su tiempo de monstruos.....Sí,ya vendrían nuevos monstruos a reclamar el mundo.
Ya entrado en la cincuentena y aún poseedor de un excelente estado físico,como una reacción tardía a un tiempo de obsesiva lucha sin lugar a más,el ex-vigilante de la ciudad sombría se convirtió en un sexomaniaco insaciable.Su líbido,tanto tiempo dormida,era como una fiera agitándose en su pecho,llevándolo por los más perversos lugares de Providence.Decepcionado,Alfredo lo abandonó tras vanos esfuerzos por morigerarlo.Finalmente en una fría mañana de agosto su cuerpo desnudo y sin vida fue hallado en un bosquecillo cercano a su casa,con múltiples punciones y cortadas,el informe forense fue concluyente:muerte por desangramiento.
Meses después "La Gaceta de Gótica" registró en primera plana:"Resuelto el atroz crimen del multimillonario Bruno Díaz,culpables dos chicas neogóticas practicantes del vampirismo".

@BR@C@D@BR@

En los años sesenta un escritor de ciencia ficción profetizó que en el futuro la tecnología se diferenciaría muy poco de la magia.Profecía certera,ese futuro del que hablaba es sin duda nuestro presente en el que ciertamente la tecnología nos ha abierto puertas que llegamos a creer sólo franqueables por la imaginación y nos ha hecho cotidianas cosas tenidas por imposibles años atrás.Hoy nos asomamos a miles de kilómetros de casa con un "click",con un "click"entramos a la gran matríz llamada internet y soltamos en ella angustias, recuerdos ,deseos,neurosis,y de ella tomamos hallazgos,desvíos felíces o no,espejismos y realidades,consuelos efímeros o no,muchas veces más soledad que la que a ella llevamos.Un "click"o dos y se abren y cierran mundos,llegan palabras,rostros,y otros se van;un "click"y habitamos lo soñado,lo atisbado de lejos,somos nosotros,dejamos de ser,somos otros,la mejor versión de nosotros o la peor.Un "click"abre los nuevos oráculos,el dedo ávido pulsa una tecla,la precisa y dolor,muerte,morbo,alegría,absurdo y belleza se abren tantas veces como el capricho,la perversión o el asombro reclamen.Con un "click"hurgamos la otredad,exhibimos la semejanza,la diferencia,la impudicia guardada,la tímida valentía,la reflexión postergada...
Este es un tiempo de asombros,tecnología y magia se confunden,el mundo parece más pequeño y todo lo buscado al alcance de la mano o a la vuelta de la esquina,mas la soledad ha crecido,como que no hay tecnología o magia suficiente para ella. Cuánta razón había en aquella profecía,más e inimaginada magia vendrá,maravillosa y terrible como el hombre.Mientras,el diosecito que habita en todo bloguero, con un "click" me hace aparecer ante otros ojos estas palabras,"click"...o abracadabra.

RESUMEN DE LA INFANCIA.(JORGE ENRIQUE ADOUM, NOTAS DEL HIJO PRODIGO-1953)

La poesía de Jorge Enrique Adoum(1926-2009)es antetodo testimonial,recojedora de la larga cívica tristeza de su Ecuador natal.Su obra nace de un tiempo de grandes heroísmos y esperanzas deshechas,Adoum fue testigo de la pobreza,la injusticia,la opresión militar y clerical,la ignorancia y la corrupción política.Su poesía,levantada como denuncia de esos males se inserta en la literatura fundacional de su país:la que le dió un rostro.Poeta,novelista,ensayista y diplomático(fue secretario privado de Neruda)su obra es tributaria de la voluptuosidad nerudiana y también de la mortificación de Vallejo,poemas humanistas,rebeldes,reflexivos,interrogadores.Adoum partió de este mundo el año pasado,sus restos reposan cerca de los de Guayasamín,en la Capilla del Hombre,en Ecuador.Desde esta cueva mi saludo admirado y como homenaje el poema que da título a esta entrada,uno de mis favoritos y que hoy les comparto.
Ante todo,es preciso ordenar la infancia como un país disperso, hallar las fechas de su límite:la dulce iniciación en la desobediencia,
la cerradura que por necesidad puse a mi alcoba
o la primera mujer que se guardó la noche entre sus telas estériles,sus párpados
Y descubrí de pronto que nadie compartía mis costumbres:la muerte había entrado antiguamente al patio, a la bodega, y yo crecía sobre un osario familiar.
No sé por qué,porque sí,por pura gana, cambié las órdenes para la cena,
el sitio de los adornos,el precio de las plumas;
odié el muro que cercaba la viña y el camino de orina a los establos.
Y ya no pude vivir más,
no podía establecer mi edad,mi oficio,
destruir la seguridad de cada día
o levantar los párpados hacia la luz de afuera:un hombre pasaba sin llorar bajo la lluvia,
las aldeanas
completaban su cuerpo entre la hierba,
pero debía conservar la herencia intacta,
conocer los secretos del ganado,
calcular la distancia entre mi seca seguridad y la aventura.
Así empecé
a soñar solamente con la llave,
con la bahía donde nadie hubiera a despedirme,
con migraciones de pájaros azules.No era la pegajosa soledad
lo que buscaba sino una familia diseminada en la distancia,
una hora de paz bajo los árboles,una hoja
sin odio entre mis manos.

MICHAEL,IN MEMORIAM(o una entrañable manera de iluminar esta cueva)

PETER PAN NACIO EN INDIANA

Peter Pan llegó a este mundo como el séptimo de los nueve hijos de un obrero negro,uno más de los tantos de la pequeña población de Gary,Indiana,E.U.Este obrero,con dotes musicales como tantos negros,alentaba la música en sus hijos,exceptuando al pequeño Peter Pan al que procuraba alejar de ella porque el pequeño no encajaba del todo con sus hermanos ni con los dictados machistas,diaria liturgia del hogar:parecía más listo que los otros y delicado y sensible en extremo,su voz misma sonaba como nunca había sonado la de ninguno de ellos.Incapaz de comprender aquel prodigio,al aislarlo de lo musical y como suele suceder,el padre de Peter sólo lograría afianzar más su personalidad,esa que lo llevaría a más adelante reconocerse como Peter Pan:un siempre niño habitado por la fantasía,su refugio perfecto.Peter Pan,el de Gary,Indiana,el verdadero,tenía además una caja de música por corazón.Nacía la leyenda.Luego el mundo conoció a Peter Pan y se rindió a su magia:saltando las reticencias paternas el pequeño saltó a las pantallas,periódicos y revistas del mundo con el grupo musical de cuatro de sus hermanos y en el que él era el quinto,aunque,ateniéndonos a su brillo,bien puede decirse que siempre fue el número uno.En efecto,su imagen multiplicada aquí y allá se robó la escena:el pequeño del grupo,el hijo diferente de aquel modesto hogar en Gary,cantaba con una voz estremecedora,dulce y sutíl o poderosa y convocadora al baile,según las canciones lo requiriesen,además bailaba con una gracia singular que opacaba la no poca de sus hermanos.Aquel padre confuso comenzó a comprender lo que la madre había sabido temprano:su hijo era un elegido,uno de esos singulares seres que de tarde en tarde aparecen en el mundo y de alguna manera lo transforman.La leyenda echaba a andar.
A medida que Peter Pan crecía,también crecía su talento,su mágico dominio de la escena y crecía el rigor impuesto por el persuadido padre sobre sus hijos artistas,en especial sobre Peter,el elegido.El perfeccionismo autoritario de aquel obrero músico,recurrió a castigos severos,humillaciones,y un ritmo de trabajo despiadado en aras de la consagración del grupo.Bendición y maldición,el grupo lo logró,bendición y maldición,a Peter Pan lo esperaba un gran camino para andar solo y hacerse gigante.La severidad del padre le había dejado huellas imborrables,ganaría,si,más a través de muchas pérdidas¿qué podía hacer más que aferrarse a ser Peter Pan?Llega el año 72 y Peter Pan estremece una vez más al mundo con la canción "Ben",banda sonora de la película del mismo nombre sobre la amistad de un niño y una rata asesina,que por la magia emotiva de la canción logró,como señaló alguien:"ponernos,por una vez,del lado de las ratas".La leyenda levantaba el vuelo,Peter Pan comenzaba a volar.Y aún sigue volando,encantando,haciéndonos dibujar en el corazón el País del Nunca Jamás donde reina toda la fantasía que el mundo nos niega.Peter Pan vuela aún¿quién como él sobre la pista?¿quién nos elevará tanto con él en sus sueños y pesadillas?Peter Pan,Michael Jackson,hombre y niño,niño y hombre,de Nueva York a Tokyo multitudes tocadas por tu magia corearon tu nombre como un rezo-"¡Michael!¡Michael!¡Michael!"millones de pantallas,cámaras,periódicos y revistas repartieron tu imagen sin sexo por todo el globo;Peter,Michael,Jacko¿en qué se diferencia de tí el niño que se disfraza?¿en qué el que sueña?Dichoso tú que te hiciste un mundo propio y fuiste su vocero,dichosa tu extravagancia sin víctimas.Michael,vuelas aún,flotas repartido en los corazones que aún adhieren a la utopía,en el bando de los rechazados,en el de los niños que renacen en el juego,flotas en esas pistas de baile en que todos los pies se parecen tanto y el ritmo nos acerca,flotas en el sentir de quienes definimos con George Bernard Shaw que "el progreso depende del hombre irrazonable"y que antes que adaptarnos al mundo debemos luchar por adaptar el mundo a nosotros.Peter,Michael,ángel mortificado,vuelas aún,tus dolores siguen vivos:cada día el mal llamado progreso se come un inmenso bocado más de la Amazonía,la guerra muerde con nuevos dientes,el racismo subsiste y la infancia es mutilada,por el mundo caminan zombies que no saben que lo son y,ay,Michael,no bailan,los sueños escondidos,rotos,agonizantes,son tantos como las cucarachas de Nueva York.Michael,héroe y víctima,ángel bailarín,híbrido de céfiro y hombre,tu sola presencia en la pista enloquecía multitudes,tus fintas,tus gestos,tus gritos descargaban rayos,al "swing"de tu baile y tu voz no había aire que no se calentara,quizá hasta algún ángel que no se estremeciera.Michael,Peter,seguirás estando,si es que la música tiene color la tuya nunca dejó de ser negra y universal a la vez.Michael Scorsese,director del video de "Thriller",dijo alguna vez que cuando bailabas asemejabas el mercurio en movimiento,creo que es el más certero símil que te han dedicado.Así sigues moviéndote,Peter,Michael,inalcanzable para el olvido.

BENDITA MALDICION

Cuando por primera vez oí de una película llamada "LA MALDICION DE MANIZALES"supuse,como quizás muchas personas,que se trataba de otra película más sobre el manido estereotipo en que en tiempos modernos se han sustentado la mayoría de películas colombianas:la monstruosa trinidad del narcotráfico,el sicariato y la prostitución.Llegué a aventurar por un momento,incluso,basándome en que la película tuviera como escenario a Manizales,que talvez su tema fuera la política,fuente de no pocas maldiciones para esta ciudad y sin duda para la gran mayoría del país,la pasada y la actual alcaldía,para citar el ejemplo más cercano,me sugirieron muestras perfectas para inspirar el rodaje de una cinta con tal nombre.Con el paso de los días fuí sabiendo que,felízmente,esta no era otra película más sobre lo que para gran parte del mundo es la realidad colombiana,que era la temeraria concepción de un cineasta chileno que vió más allá de lo obvio y quiso plasmarlo con mucho más en contra que a favor;que,subyugado por el verde formidable que nos rodea,por la arquitectura republicana y sobretodo por nuestro gótico gigante de piedra,la Catedral Basílica,gran protagonista de la trama,decidió darse a la construcción de una historia fantástica,romántica con ribetes hollywodenses,y a la vez consistente,sustentada en nuestra leyenda y de la mano de la modernidad;fuí sabiendo que "LA MALDICION DE MANIZALES"se ha filmado,y aún se sigue filmando enteramente en Manizales,que está siendo el fruto de un trabajo tesonero,que si su presupuesto económico no es el de una superproducción,la suma de disciplinados talentos que hacen parte de ella son su gran caudal,la incontestable demostración de que al arte no lo hacen los presupuestos.Fuí sabiendo y aún sigo sabiendo la suma de talento y voluntades que dará a luz una película singular,lo he visto en varios sitios de la ciudad,en el entusiasta llamado de Adolfo Rivera a acompañar su bendita maldición a través de la tribuna virtual,a creer que visiones como esta,alejada de las fórmulas estereotipadas de tantas películas,no sólo son posibles sino urgentes.
Es posible,como con toda empresa humana,que el resultado final de este esfuerzo sea excedido por las expectativas que ha alentado,más tiene el mérito enorme de haberse dado al riesgo en medio de un mundo de caminos seguros,es una propuesta valiente,un sacudón promisorio al acomodamiento letárgico de casi todo el cine colombiano,una apuesta por nuevos imaginarios.Adelante,Fito,gracias por esa fe en lo nuestro,tenemos mucho para aprender de ella.

POETAS EN SERIE.....NO EN SERIO

Si uno se atuviera a los medios de comunicación con seguridad terminaría por concluir que el mundo está lleno de poetas,que la poesía se propaga con la facilidad de la gripe,el sida o el chisme.Es común,por ejemplo que se afirme que el cantante Juanes es un poeta,incluso en Francia hace no mucho tiempo fue declarado "caballero de las artes y las letras"por personas que,a juzgar por las imágenes del espontáneo miniconcierto,son tan malas en el baile como en la apreciación literaria.Poeta Juanes?no.Es probable que sus canciones,infestadas de lugares comunes por cierto,sean pegajosas,algunas comprometidas,otrras aleccionadoras casi hasta la candidez,pero,hablando con rigor,de poética acaso tengan la intención y de intenciones,de buenas intenciones está lleno el camino de la mala poesía.Común es también que se señale como poeta al pseudotrovador Ricardo Arjona.sobre el que hace unos años una importante revista en español dijo algo que suscribo-"no es poeta ni músico".No obstante muchos de sus seguidores parecen creer que esas líricas forzadas,rebuscadas hasta rayar con el absurdo,y que mas parecen los ejercicios de escritura de un incontinente principiante de taller de poesía buscando impresionar,son la obra de un consumado poeta.Tengo conocidos que van desde los que lo consideran una suerte de Rimbaud de la canción,los que lo proclaman filósofo,otros más para los que encarna la ideal comunión entre lo poético y lo filosófico,y tengo una vecina fanática del tipo que compra todos sus discos,los escucha a altísimo volumen y casi siempre se da a acompañarlos con su voz chillona,exclamando-poeta!lal final de cada canción.Pero no,no lo es,lo suyo es una repetida fórmula de frases pretendidamente ingeniosas,giros rebuscados e "imágenes"que,para quien conoce de poética,provocan estupor,risa,cuando no indignación.Ciertamente la palabra "poeta"está hoy por hoy muy devaluada,se la endilgan a otros tantos cantantes sin mérito,a actores,deportistas,y parecería que a cuanto oficio existe,poetas de la noche a la mañana,poetas erigidos desde las notas de farándula de los noticieros,poetas aquí,allá y acuyá,poetas y más poetas ,calles llenas de poetas como sugiere lo que desde hace mucho se dice sobre Manizales-a la palabra "poeta",lanzada en su calle real,voltean muchas cabezas.Si bien es cierto que no puede negarse la irrupción de lo poético en la vida de cualquiera,la posibilidad de en un momento dado ser instrumento comunicador de ese "más allá"del verbo,es preciso que a tan manida palabra se le dé su justo sitial,so pena de que con ella ocurra,al menos en nuestro país,lo que se dice de la palabra "doctor". A veces me imagino que ya no hay más poetas en serie,que en adelante se les llamará de acuerdo a sus oficios,que la palabra "poeta"no es disparada por la misma pasión que dispara insultos y balas,que ha recobrado su antigua dignidad,libre de la asimilación indecorosa de estos tiempos.Me reconforto también pensando que existen Joaquín Sabina,Silvio Rodriguez,Serrat,Aute,Ismael Serrano,Fito Páez,Ceratti,aún Ceratti,y otros más que igualmente han sido considerados poetas y que si es que no lo son en un sentido riguroso ciertamente nos han regalado no pocas destellantes imágenes de aliento poético,metáforas de singular belleza,orfebrería verbal y coherencia.De regreso a mi casa escucho dos voces conocidas a la distancia:Arjona,acompañado por mi vecina,canta algo sobre unos pingüinos en la cama,apuro el paso y entro a mi casa,unos instantes más y la canción acaba seguida de un jubiloso -poeta!Lanzando un suspiro me digo-poesía,cuantas barbaridades llevan tu nombre.

VALLEJEANDO

En mañanas como esta,frías y nubladas, suelo recordar a César Vallejo, el inmenso poeta peruano, cuyo paisaje interior sin duda era de frío y niebla, de metafísicas gelideces, de orfandad inllenable. A paisajes así siempre me remiten sus textos mas dolidos, esos, apuñaladores, densos, de su libro "Los heraldos negros", producción que a mi parecer lo sitúa como uno de los más grandes y atormentados poetas tanto de América como del mundo, poemas con olor a tierra y sudor, poemas rezumantes de frío, de "andina tristeza", de mañanas desangeladas en que ninguna palabra da calor, poemas que nacen de la paradoja de que si bien la palabra nombra al mundo, al tiempo lo indefine. En efecto, Vallejo se debía a la palabra y a la vez en esa poesía oscura, hermética, de dislocaciones osadas, parece pelear con la palabra, estrujarla, porque la palabra misma le resulta insuficiente para comunicar su sentir, por eso desvertebra el lenguaje, lo afila, lo enrevesa, lo violenta, lo viste de frío y oscuridad, palabra que se llena de cuchillos para indagarnos con la herida, para recordarnos que la existencia misma es muchas veces una herida y la palabra para bien o para mal la sal.No es la suya una poesía de celebración,otros grandes poetas han festejado cuanto de festejable y a veces hasta no festejable tiene el mundo,Vallejo carga el dolor del mundo,la soledad del hombre,la angustia del indio,del mestizo,del blanco,la orfandad de la América arrasada y olvidada;la suya es la poesía de un mortificado que busca mortificar,que nos confronta con el dolor,con el vacío de sentirnos extranjeros en cualquier parte,poesía ungida por la melancolía de desfiladeros tortuosos,montañas afiladas que parecen clamar al cielo con las dolidas voces que aún,desde siglos atrás,se retuercen en sus faldas;poesía de valles y hombres cuarteados,poesía que hunde sus raíces en el desarraigo,y si es cierto aquello de que el poeta no escoje su poesía,que es la poesía la que escoje al poeta,a César Vallejo lo escojió la suya y él la asumió,la respiró,y siempre la llevó consigo ya en su sufrido Perú,ya en ese París de aguaceros afuera y adentro.
Miro por la ventana:las pesadas nubes lucen ahora hechas jirones,se van disipando como la memoria de los hombres,quizás salga el sol,algo de niebla se queda conmigo,hoy te recordé,César Vallejo,te debo mi inextinguible asombro y un poema.

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DIRECCIONES DE INTERNET APLICABLES AL ÁREA DE LENGUA CASTELLANA Y LITERATURA
En esta sección no pretendemos sino ofrecer una selección de direcciones extraídas de las muchas que se pueden encontrar en internet relacionadas con el Área de Lengua Castellana y Literatura. Para extraer de ellas un mayor rendimiento, las hemos relacionado con los cinco bloques de contenidos que establece el currículo de la asignatura:

1- Comunicación oral
2- Comunicación escrita
3- La lengua como objeto de conocimiento
4- Literatura
5- Sistemas de comunicación verbal y no verbal





DIRECCIÓN

BLOQUE DE CONTENIDOS CON EL QUE GUARDA RELACIÓN


BREVE EXPLICACIÓN DEL CONTENIDO DE LA PÁGINA

www.cervantesvirtual.com
Bloque 4
Incluye una biblioteca de autores con obras completas.
www.roble.pntic.mec.es/~msanto1/lengua
Bloques 1, 2, 3, 4 y 5
Lengua y Literatura. ESO. Primer Ciclo. Incluye un recorrido por los distintos contenidos del ciclo, junto con actividades de refuerzo y profundización para el alumnado.
www.geocities.com/froblesortega

Bloque 4
Incluye textos de varios autores hispanoamericanos.
www.pntic.mec.es/mem2000/teatro/index.htm

Bloque 4
Incluye actividades, mapas conceptuales... desde el teatro clásico (griego y romano) hasta el siglo XVIII incluido, pasando por el teatro francés e inglés de los siglos XVI y XVII.
www.pntic.mec.es/mem2000/lengua/index.html

Bloque 1 y 2
Útil para la optativa Refuerzo de Lengua. Incluye actividades de lectura, de escritura (taller de creación, ortografía, acentuación, puntuación), de habla y de uso de diccionario.
www.pntic.mec.es/mem/aventlitera/index.html


Bloque 4
Incluye historia de la literatura con textos y audios.
www.adigital.pntic.mec.es/~aramo

Bloque 1, 2 y 4
Incluye aplicaciones didácticas de lectura (una prueba para primaria y otra para secundaria), ortografía, poesía, adivinanzas...
www.educared.net/asp/global/f-pagina.asp?ir=SalaLectura
Bloque 2 y 4
Incluye actividades de textos que se renuevan semanalmente.
www.terra.es/personal/elg00001
Bloques 1, 2, 3, 4 y 5
Lengua en Secundaria. La web del profesor de Lengua en Secundaria y Bachillerato
www.indiana.edu/%7Ecall/lengua.html

Bloques 2 y 3
Recoge cuestiones teóricas y actividades sobre ortografía y gramática. Los ejercicios de morfología permiten la autocorrección.
www.centros3pntic.mec.es/cp.gines.garcia.martinez/morfologia.html

Bloque 3
Presenta textos donde poder trabajar con distintas categorías gramaticales
www.unex.es/interzona/Interzona/Lingüística/Trabajos/10.htm

Bloque 3
Se inserta teoría sobre análisis sintáctico. Aparece de forma esquemática y es bastante completo.





www.maseducativa.com

Bloques 2 y 3
Haciendo clic en la ventana “Letras y Ciencias Sociales” y posteriormente en “Lengua” se accede a una gran variedad de diccionarios diastráticos, diacrónicos y diafásicos.
www.hispanicus.com/drle

Bloques 2 y 3
Recoge un diccionario de regionalismos hispánicos.
www.duke.edu/web/cibertextos/CELESTINA.HTML

Bloques 3 y 4
Consiste en una biblioteca de textos clásicos completos con glosarios.
www.comunidad-escolar.pntic.mec.es/documentos

Bloque 4
Aparece la vida, obra, textos comentados y propuestos de diferentes autores del 27.
www.brown.edu/Departaments/Hispanic_Studies/gongora

Bloque 4
Página dedicada a la vida y obra de Luis de Góngora y Argote. Incluye la obra poética completa.
www.geocities.com/SoHo/Cafe/2113

Bloque 4
Antología de textos de autores españoles e hispanoamericanos: M. Benedetti, P. Neruda, L.Lugones. J.L. Borges, G. Mistral. A. Cunqueiro, R. Alberti, O.Paz...
www.thales.cica.es/rd/Recursos/rd98/Literatura/o1/mem.html

Bloque 4
Se trata de una Unidad Didáctica sobre Federico García Lorca.
www.maseducativa.com/webs/lectura-investigacion

Bloque 4
Es un taller de lectura e investigación que vincula Literatura e Historia.
www.buscador.clarin.com/Arte_y_Cultura/Literatura/html

Bloque 4
Se trata de un buscador específico para contenidos literarios.
www.artelatino.com/narrativa/

Bloque 4
Consiste en una selección de relatos de autores hispanoamericanos y europeos de todas las épocas.
www.ctv.es/USERS/andantes/ENLACESLITERARIOS.htm

Bloque 4
Es una página de enlaces con direcciones de Revistas Culturales, Literarias y de diversos contenidos, pero también recoge direcciones con antologías.
www.fyl.unizar.es/gcorona/interlet.htm


Bloque 4
Se trata de una revista literaria editada por la Universidad de Zaragoza. Resulta especialmente interesante la sección “Antología”, donde aparecen textos de autores contemporáneos en soporte escrito y en audio.
www.luis.salas.net/index02.htm

Bloque 4
Es una amplísima selección de textos que incluye tanto a autores clásicos como a contemporáneos.
www.poesiandaluza.com

Bloque 4
En la ventana “Poesía” recoge una antología poética de los autores emblemáticos del siglo XX en Andalucía.